non passa mai questa voglia di te. dalla tua voce che sento da dentro, della tua assenza che si agita al vento. impossibile capire cosa c'è dentro, come in un vaso dalle mille e più forme. foglie d'ulivo cadute per terra da sole ed uva buona per il vino che insieme berremo distanti trecento chilometri. una penna per scrivere parole senza senso sopra un tacquino nero che tengo in alto a sinistra e fogli di carta per farne aeroplani che volino parole oltre questa pianura. che ci siano salite che ci portino in alto e discese per far meno fatica.
e che ci sia il tempo per correre incontro al nostro.