baskerstore

sabato 13 ottobre 2007

La cipolla è un'altra cosa. Interiora non ne ha. Completamente cipolla fino alla cipollità.

Cipolluta di fuori, cipollosa fino al cuore, Potrebbe guardarsi dentro senza provare timore.

In noi ignoto e selve di pelle appena coperti, interni d'inferno, violenta anatomia, ma nella cipolla - cipolla, non viscere ritorti.

Lei piú e piú volte nuda fin nel fondo e cosí via. Coerente è la cipolla, riuscita è la cipolla.

Nell'una ecco sta l'altra, nella maggiore la minore, nella seguente la successiva, cioè la terza e la quarta.

Una centripeta fuga. Un'eco in coro composta. La cipolla, d'accordo: il piú bel ventre del mondo.

A propria lode di aureole da sé si avvolge in tondo. In noi - grasso, nervi, vene,muchi e secrezione.

E a noi resta negata l'idiozia della perfezione.

1 commento:

Anonimo ha detto...: vestiti a cipolla.
il cervello è una sfoglia di cipolla.
legati i capelli a cipolla.
insomma, sempre in mezzo, peggio del prezzemolo.
senza dubbio più buona, però.; 14 ottobre 2007 alle ore 10:46

Posta un commento

Iscriviti a: Commenti sul post (Atom)

favola e cronache dell'uomo quasi uomo quasi bambino

C'era una volta un uomo, e non era ancora un uomo, era un bambino. Questo bambino in parte uomo e in parte bestia rognosa era proprio un bambino ma voleva essere un mostro. I mostri sono speciali. Ma non era un mostro. Passava le giornate alla ricerca della soluzione al suo problema, gli incubi. Aveva sempre degli incubi terribili. Poi andava a dormire. Per vivere da bambino che si rispetti, in una società che era quella che gli era capitata, si gettava in passatempi futili (la sua vita era futile). Andava tutto più o meno bene, ma più meno che bene e meno che più. poi il bambino cresce quindi C'era una volta un uomo che poi tanto uomo non era nel senso che era ancora bambino però insomma gli altri lo chiamavano "uomo". Pochi altri a dire il vero: avendo passato un'infanzia in.felice e in.solitudine non aveva grande compagnia però si sa che gli amici son tesori e le mappe le trovi sempre quando le disegni. Questo uomo.bambino continuava ad avere gli incubi e fin qui tutto benone. Però insomma, notava che c'era un problema: non cresceva, e non si parla di uccello e cm, ma di testa ovvero la sua testa non cresceva di diametro. Vedeva la mongolfiere ed era tanto triste. quindi quest'uomo non cresceva e quindi C'era una volta un uomo, un uomo.vecchio&incontinente a dire il vero, che aveva vicino a sé un bambino ma pure troppo ce l'aveva dentro e pensare che non lo aveva neanche mangiato. Questo uomo.vecchio.incotinente.contenente.bambino aveva ancora degli incubi, il portinaio attribuiva tutte le colpe alla senilità. Ma il UVICB sapeva che non era colpa della senilità ma della culilità: c'aveva avuto culo nella vita nonostante le solitudini (evvabbè) e gli incubi diurni e non. E tutto gli era andato, tutto sommato, non male. Questo lo terrorizzava (quando arriva il peggio ma peggio ma che fa male?). Poi morì per fortuna, da bambino o quasi. E non era diventato un mostro, ma ci sperava per l'aldilà, in reincarnazioni senza limiti. Lo aveva anche scritto nel testamento, con una penna bic di colore blu. quindi magari fatti tanto male che t'alleni (maielvin)

mia cara amica, sono troppo stanco e troppo ammalato per cercar di comprendere. prendo il partito dei più deboli, il mio solito partito: parto. regalo a chi ne ha bisogno quel poco di poesia che può essere sorta in te dal nostro amore. non posso dirti altro dopo questo. mia cara sono realmente ammalato non ho potuto sopportare l'attesa e le tue lettere. ricevo ora il telegramma. parto domattina per la casetta. là c'è il silenzio. io ti amo tanto e rimpiango la poesia solo perché essa saprebbe baciare il tuo corpo di psiche e il tuo viso roseo e nero colla bocca sfiorita di faunessa. perdonami se non voglio essere più poeta neppure per te. sai che neppure le acque e neppure il silenzio sanno più dirmi nulla e senti la mia infinita desolazione. ti porto come il mio ricordo di gloria e di gioia. ricorda quando soffrirai colui che ti ama infinitamentee porta per se solo il tuo colore. l'ultimo bacio dal tuo dino che ti adora. (dino campana)

non appena aprirò la porta e mi affaccerò alle scale, saprò che sotto inizia la strada; non lo stampo ormai accettato di fronte: la strada, la viva foresta ove ogni istante può piovere addosso come una magnolia, ove i volti nasceranno man mano che li guarderò, quando andrò avanti ancora un poco, quando con i gomiti e le palpebre e le unghie andrò a fracassarmi minuziosamente contro la pasta del mattone di cristallo, e mi giocherò la vita avanzando un passo dopo l’altro per andare a comperare il giornale all’angolo (julio cortazar)

the ending

I had always heard that your entire life flashes before your eyes the second before you die. Only that one second, isn't a second at all, it seems to stretch out forever like an ocean of time. For me it was lying on my back at boy scout camp, watching falling stars. And the maple trees that line our street. Or my grandmother's hands, and how her skin seemed like paper. And the first time I saw my cousin Tony's brand new Firebird. And Janey. And my last thought was of Carolyn. I guess I could be pretty pissed off about what happened to me, but it's hard to be angry when there's so much beauty in the world. Sometimes, I feel like I'm seeing it all at once, and I can't take it. My heart swells up like a balloon that's about to burst. But then I remember to relax, and stop trying to hold onto it. And then, it flows through me like rain and I feel nothing but gratitude for every single moment of my stupid little life. You have no idea what I'm talking about, I'm sure. But don't worry. You will someday

baskerstore

sabato 13 ottobre 2007

1 commento:

front office

Archivio blog

oplà

sportello reclami

radiobaskerville

non sarà il tempo ma quello che puoi tienilo stretto

favola e cronache dell'uomo quasi uomo quasi bambino

dice

due parole soltanto

fidarsi è bene?

the ending

non mi hai fatto niente, faccia di serpente. non mi hai fatto male

come noi li rimettiamo ai nostri debitori